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ni
On n'est
ni
une nature morte
un calcul de bouteilles vides.
Il existe plus loin que la mémoire l’œil chargé de notre ancrage :
bruissements,
symboles,
dégels,
lacs calés,
gels,
fruits,
chemins;
toutes ces choses que l’homme déconnecte de sa poésie quotidienne. On est le rappel vivant, le cri d’équilibre du monde. Il y a, dans la mésange et la fougère sous la croûte de neige, tout l’éclatement de la mort comme un cercle, et tous les vents contraires nécessaires à ouvrir les yeux.
Par l’appétit infini des amours qui frayent à l’envers,
il y a, à chacun des tournants,
tout ce que la douceur contient de
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